todas as mortes são suspeitas

Ele era muito jovem. Muito responsável. O tipo de aluno que até irrita um professor, de tanto que ele se fazia presente. Me mandava mensagem por e-mail, inbox no mundinho azul, torpedo, e, para completar, ligava logo em seguida, ansioso para saber se eu tinha recebido os recados e arquivos caprichados, que se empenhava em elaborar. Eu pensava com meus botões: será que ele pensa que eu não vou dar retorno? Como alguém não daria atenção a um ser humano tão atencioso e cuidadoso com sua formação?

Hoje ele partiu.
Assim, sem avisar e me dar um tchau e um "até quinta-feira, professora". Não me enviou nenhuma mensagem por e-mail, nem me acionou inbox no mundinho azul, e sequer um torpedo básico me mandou. E para completar a minha tristeza, não me ligou em seguida, para justificar porque foi embora.

Não há consolo para mortes desse tipo. Eu fugi do teclado, e de querer estar só nesse dia, que nosso querido e sorridente e futuro pedagogo-bibliotecário se foi. Demorei a acreditar. Ainda não acredito. Qualquer morte é suspeita. Suspeito de falhas médicas. Suspeito de falta de assistência. Suspeito de qualquer coisa, que possamos usar como desculpas razoáveis para uma morte que nem essa, desse ainda menino, mas já tão homem. 

Quando o meu pai morreu, todos nós suspeitávamos de que um dia descobriríamos [no prontuário do hospital] que houve alguma falha no acompanhamento, já que a cirurgia seria naquela semana e tudo estava sob suposto [ou suspeito] controle. Minha irmã, que é bibliotecária e cuida dos arquivos no mesmo hospital, teme chegar a letra W. Lá, em algum momento, ela chegará ao relatório de seu Waldemar de Carvalho Santana, que faleceu indevidamente numa madrugada de quarta-feira, do dia 15 de setembro de 1982.

Quando a minha avó morreu, todos nós suspeitamos das causas da sua morte, naquela Unidade de Terapia Intensiva que adentrava qualquer visitante, sem nenhuma higiene anterior. Lá, compreendemos que nada estava sob controle, nem supostamente.

Por essas e outras, de tantos casos que ouvimos, assistimos repetidamente nos canais televisivos, que concluo que todas as mortes são suspeitas. E horrorosas. Aquelas todas dos jovens de Santa Maria, na tal boate [sob suspeita da vigilância]; aquelas todas de balas perdidas; dos assassinatos de pais, mães, filhos; dos que perdem seus entes queridos em acidentes de trânsito; dos que perdem a vida porque consomem drogas, e não são amorosamente tratados; dos que "morrem por falta de hospitais"; dos que se suicidam. Dos que não suportam mais viver tristes e deprimidos. Todas as mortes são suspeitas. Todas.

Suspeito, querido Lanverli Simão, que você estava tão feliz, tão realizado, tão em paz, que resolveu partir assim, sem pesar prós e contras. Suspeito que não fazia ideia de que deixou uma comunidade inteira de amigos, parentes e colegas, com essa dor de doer até os ossos.

Não suspeito mais: eu tenho a plena certeza de que amaria te reencontrar no Centro de Educação da Universidade Federal de Alagoas, qualquer dia, e cobrar por atenção. Eu gostava de me irritar com você.
Não há consolo capaz de nos devolver a sua promissora vida. Mas agora descanse em paz. E se encontrar com meu velho e minha avó, fala da saudade que sinto deles. E fique sabendo que a minha saudade aumentou. Sentirei saudade de mais um que viaja sem me deixar o endereço, para aquela conversa leve e longas visitas cheias de abraços.